¿soy el único que escribe un cuento fabuloso y cada vez que lo reescribe para corregir le queda peor?

Mila Kunis

¿qué prefieres? ¿robar, violar o asesinar?
¿robar qué?
el auto
¿violar a quién?
alguna putita de por ai
¿matar a quién?
matarme a mí
¿por qué a ti?
porque es imposible

Medio cuento.

Dos personas se encuentran una frente a la otra mientras caminan y cuando se reconocen, se saludan desde lejos.

-¿qué hubo?

-¿cómo estás?

Siguen caminando, aproximándose entre sí.

-bien, bien.

-¿ya te dijeron del juego de hoy?

Se encuentran y se besan en las mejillas

-¿qué juego?

-el de Arturo.

-no sabía, pero sí voy.

-bueno.

Y siguen su marcha en sentidos opuestos.

A su entera libertad, por favor, imagine todo lo que pueda. Este cuento es suyo. 

No voltees.

Te miro de espaldas tan tranquilo y estrepitosamente abro los ojos y abro la boca y un sonido gutural sale de mí, rítmico y quedito para que tú no te enteres. Mientras apoyo las puntas de mis pulgares sobre mis sienes, y con las palmas extendidas al frente las aleteo en vaivenes alternantes. De alante patrás y de atrás palante. Saco la lengua y la meneo y con los ojos bien abiertos te sigo mirando tranquilo leyendo todo esto. 

chamaco

Tiene alguna oquedad perdida en sus ojos, un precipicio equívoco hay en ellos, como la mirada de un gato viejo. Con su pantalón rojo de tergal corriente, su camisa blanca particularmente limpia después de la escuela, con sus manos siempre bien empuñadas o guarecidas –al menos una- en sus bolsillos, se asoma con su piel blanca, tan común que me causa prurito y me pie algo:

Una monografía del pie descalzo de Antonio López de Santa Ana.

Una monografía del poblamiento de América

Una monografía del sistema nervioso simpático y sus neurotransmisores, ¿cuánto cuesta?

Ese gato, ¿lo vende?

Una monografía de la propulsión a chorro del centímetro

¿Tiene monografías de plantas medicinales y sus derivados farmacéuticos?

¿tiene monografías de la post-guerra en Europa?

Una monografía de las lentes de los microscopios, por favor. Si tiene de los electrónicos, mejor.

¿tiene monografías de la disección de las momias?

Quiero una monografía de la prisa y el conejo de Alicia

¿Tiene monografías de sus ojos estupefactos? Es que se ven impresionantes todos los días, señor.

Y a veces se va sin esperar la respuesta. Sólo entra a mirarme, a perturbarme el día y se va caminando, como si fuera lo más normal para tener más dedos que años vividos.

Muerte sin fin

A José Gorostiza.

Nadie fue a mi sepelio, ni yo; pero fue porque un día leí un cuento de Bolaño y se me ocurrió morirme. No por lo malo sino por lo bueno que me pareció estar muerto o ser asesinado. Muchos días estuve buscando la manera de morirme; bueno, no sé si fueron días o meses, pero diré que días porque en los meses hay muchos días. Lo primero que hice fue dejar mi trabajo porque si iban a terminar mis días en el masacá no necesitaría muchas cosas, así que no le avisé a nadie y sólo dejé de asistir. Tiré el celular al agua del retrete después de avisarle a mis seguidores del tuíter que me retiraba por vacaciones. Ya con el dinero para un tiempo limitado me decidí a gastarlo con fines recreativos y en situaciones que me permitieran estar más cerca de la muerte; ya viéndola de cerca podría tomarla del brazo e irme con ella sin que se diera cuenta. Lo primero que hice fue irme a beber, con dos putas, tequila caro y ginebra barato. Esperaba que mis acompañantes tuvieran VIH o alguna infección con siglas extrañas, que a veces son las más letales, pero no pasó, eran bastante conservadoras, nada de sexo anal ni caricias en las orejas. Lo único que me dieron estas chicas fue una resaca impresionante en el pene y un dolor de cabeza que me dieron más motivos de apurar el paso a la muerte.
Si iba a morir de sobredosis necesitaba drogas más duras; probé la heroína, pero sólo me sentí más cerca de la vida y lleno de felicidad. Entonces la dejé; era más probable parir por la heroína o volver a nacer por la heroína, pero morir por ella, no, lo dudo.
Terminé con mi dinero, que naturalmente no era mucho, y entonces supe que moriría de hambre, que sólo era cuestión de esperar. También decidí eso porque era yo bastante cobarde como ponerme una bala en la cabeza o cortarme las venas. Esas cosas se ven todos los días, y como yo siempre llevaba una nota en la que escribí "A Roberto Bolaño", no quería que un suicidio tan insípido fuera dedicado a alguien como él.
El hambre y la sed fueron muy duras, así que me acicalé donde pude y conseguí un trabajo porque sabía que sin trabajo tampoco iba a morir. No me fue difícil encontrar un oficio de esos creados ex-profeso para mis fines: para morir de hambre. Ahora sí, con la ocupación correcta yo ya iba camino a la muerte y me sentía más tranquilo, mi única fuente de estrés era pensar que sólo tenía los turnos vespertino y nocturno para morirme.
Me metía en problemas intensionadamente, pero ninguna agresión fue más allá de un par de heridas y la virginidad del culo, que tan celosamente guardaba, la perdí.
Al final, ya comenzaba a sospechar de mi inmortalidad y los pensamientos sobre regresar a mi antiguo modus vivendi rondaban mi cabeza de nuevo. Un perro enviado por dios me encontró un día en un parque y me mordió. No fue la gran cosa, pero perecí tiempo después en un hospital después de tres días de escupir espuma, convulsiones e hidrofobia. Dejé de respirar y con absoluta consciencia todo se fue oscureciendo. Luego estaba mirando al médico de espaldas que limpió mi cara y certificó mi muerte.
Mis piernas me parecieron muy flacas y peludas y apenas se hubo marchado el médico me puse a rasurar mis piernas bastante confundida, luego me fui sabiendo que la muerte casi ni existe.

la ciudad y los perros

no tiene que ver con las muescas

son los perros, 

los de la ciudad

los que sin conocernos

sin vernos

nos muerden

una

otra

tres

una más

cinco veces

nos muerden

muer

den

muer

ten

El hombre que no me interesa.

El hombre da vuelta en la esquina del lote baldío que algunos indigentes ocupan para morir. Luego el hombre sigue por la misma acera donde todos los días saluda a la esposa del médico que riega su rosal completamente verde. Siempre verde. Buenos días dice él mientras la otra baja la cara y contesta con palabras casi inaudibles. Ninguno sabe porque siempre habla ella así, aunque tampoco le importa al hombre, a veces este gesto de la mujer sólo provoca en él una preocupación por la hora o picazón en el cuero cabelludo. Sin darse cuenta, con la mano aún en la cabeza o la muñeca frente a la cara, ya está oyendo el griterío de los niños de la muchacha mil veces abandonada, mil veces embarazada. Ella vive con tres perros casi callejeros –que van y vienen, pero siempre tres- y sus tres niños. No soy doctor, pero sé que esos niños están enfermos de algo, aunque corren y gritan sé que están enfermos. A ella no la saluda, seguro le parece más agradable la señora de las rosas incumplidas que la joven gorda cuya madre la abandonó al igual que su novio, el que sólo regresa por las noches para coger y pagar por su comida. A veces el hombre estornuda porque ella cocina con leña y su humo le molesta. Con su tos atraviesa la casa de la señora que sí tiene flores en su jardín. Tiene girasoles. Quizás a ella jamás la haya visto porque los riega por las noches y les echa un poco de miel para que brillen y absorban mejor los rayos del sol. Estos girasoles son grandes y a pesar de eso el hombre nunca los  mira, aunque una vez robó uno. Al que siempre saluda con una sonrisa es al dueño del aserradero. A veces intercambian opiniones del béisbol, pero el hombre nunca se detiene, sólo camina más despacio, intercambia un par de palabras y sigue su marcha.  A mí nunca me saluda. La puerta de mi casa es bastante pequeña tal vez. Yo lo miro siempre porque a veces es el único que pasa durante todo el día por esta calle y desde hace unos meses que me despierto a las cuatro de la mañana y ya no puedo volver a dormir. Me siento en mi silla y miro el amanecer, porque mi casa mira al este y yo debo hacer lo propio. Desde que me despierto a esas horas siento que mis días son determinados por mi ambiente. Creo que a veces odio a ese hombre, pero luego me convenzo de que es una injusticia, es sólo que extraño mis piernas.

La Platzspitz

Serie de cuentos dedicados al inframundo. Juro que está en proceso, de hecho, el primero de la serie ya está en este blog.
Tiene que ser. Tengo que lograrlo.

Leer sobre La Platzspitz y el S-Bahm han sido grandes descubrimientos para mí. Jamás he estado en Europa, pero cada vez que me entero de algún suceso tan lejano a lo que acontece en América del Norte (porque tampoco he tenido el gusto de conocer América del Sur) me poseen unas fervorosas ganas de conocer estos lugares y habitarlos tal como en estos años he descubierto Mérida y algunas otras ciudades de México.
Habitar ciudades. La inteligencia cortísima del ser humano nos lleva a pensar egocéntricamente, por eso el geocentrismo, por eso las guerras, por eso el capital. Habitar ciudades no es dejar una huella de nosotros en ellas, es justo lo contrario, rodearse de París, Buenos Aires, Madrid, Barcelona, Ítaca, Bronsville, New York, Tokio, Simbabwe, Sudáfrica, Madagascar, Egipto, India. Es tomar un sorbo de ellas y llevárselas consigo, llevarse un poco de sus historias, de sus razones, de sus tiempos, sus gentes y sus colores. Nada dejas. ¿Qué puedes dejar, humano infértil, si la Tierra te ha dado todo? Llévate las cicatrices que te quieran dejar los hombres que han muerto, porque los vivos no importan sino están muertos.

Es mi blog y yo publico lo que quiera. Yo soy mi editor, así que me importa un bledo lo que pase.

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Se dice que las obras nunca se terminan de escribir, sólo se abandonan.
Proximamente podrán disfrutar de la nueva versión de aquel cuento viejo dedicado a la protagonista Fadya Nemeh Marfil en la que se encuentra en algunos problemas con las fuerzas de la naturaleza por causas absolutamente triviales. Espero que lo disfruten si entienden el español los lectores, si los hay.
Saludos. فدیه نامه مارفیل
 

Flaco Ingrato

I
en lugar de dos ojos
tres letras
en lugar de dos manos
tres letras
..................dos brazos
tres letras
..................dos bíceps
tres letras
..................dos hombros
tres letras

tres letras

II
Vino de la más vieja
vino de países muertos
vine comiendo susurros

III
suelta los músculos
dale vuelta a los caballos
en la huerta sale un higo
comiendo cenizas de trapo

anacoreta de hospitales

IV
flaco ingrato
adelgazado por miradas filosas

enjutas las pestañas
enredados los privilegios
inanidad de la muerte
hedor de la caja
aura de alimañas invisibles

V
con tu hígado y tu páncreas amordazamos escarabajos
con tus dedos largos hicimos orificios para sembrar ojos
con tus cabellos amarramos mariposas
con tu verga comimos la vida
con tu ano escudriñamos a los detractores
con tus palabras exhaladas nos perfumamos
mantuvimos tu cuerpo sin vida para creer que estabas en la cama
acostado
convaleciente

como para cambiar de idea te soltamos las cuerditas
que introducían
sangre y chucherías
en tu cuerpo
y te dejamos rescatar luciérnagas

todas te las pegaste al cuerpo
ya sin tus tres letras
con dos ojos
dos piernas
pies, muslos
y tu inconsciencia
lleno de brillos

boca de luz sin acierto

que tienen sus manos
nuevas
que tienen sus manos
envueltas en ese papel
suave
pequeño
cuya luz ha cedido al antojo del sol
que tienen sus manos
son guitarras
curvas perdidas
péndulos sin correas
que tienen sus manos
drogas
verdades
sigilosas guardadas
cruzadas lumbares
de las Evas cortadas
dos costillas y dos ojos
son sus manos
que tienen sus manos sin hijos
corregidas por el viento
ensimismadas
que tienen sus manos
además de los túneles que las recorren
nuevas

Son un árbol y una cama

Todo es naranja.

En mi ciudad sí se habla

se habla como los humanos se hablan entre ellos

con susurros fuertes

tomados de la mano

con susurros y espaldas

con jorobas precipitadas

con alcornoques y amapolas

En mi ciudad se habla de la calabaza

pero sin su aroma

Las voces en mi ciudad son como racimos enjutos

llenos de agua

de agua dulce y fría

En mi ciudad se habla un poco húmedo 

entre los zapotes

como si las vaporeras no cantaran ya suficiente

cantamos pocas canciones

fabricamos gritos;

y los bostezos exangües de la tarde

nosotros los exportamos al aire

De pie, desnuda, mi tierra es una cama

de arena y piedras

musgo y cenizas

con grillas y grullas

con hormigas y besos de hamaca

(Pescadoras de sueños)

En mi tierra hablamos como deben hablar los hombres

En silencio

Desde las tardes se tienden sobre la mar

a sostener el sexo

a estirar la luz de las velas hacia el norte

a esperar los faros



a esperarlos a tientas

Porque el día

                                                          Apaga los faros pero enciende los espejos

Como reptil sobre el lodo

Les tira cables a las sirenas

Y ondea sus cintas en la superficie

 

Para conducir sus orgasmos a las orillas

hacen más olas

hacen más sexo

 

Los liberan

Toman una bocanada de espuma

y vuelven de nuevo

a la orgía

al cuerpo derramado

que conspira para que amanezca

ese es el orgasmo de la orilla.

 

sin título :D

Las sombras se habían esforzado todo el día por huir del sol y ya estaban lejos de él.En México no se lee, se mira la teve, por lo que un hombre que lee en un parque es completamente sospechoso de cualquier cosa. Más aún si cruza la pierna como mujer.  
En un jardín lleno de niños, niños vespertinos, niños nocturnos, leí detalladas orgías, fumaderos de opio, marihuana e inyecciones de heroína, coca, coños, asesinatos, sudores, basura y mierda como comida. El poder narrativo ajeno y mi delicada mente me hicieron sentir la pederastía. ¿Podría existir mejor sitio para leer tal barbarie? ¿Para escupirle el ano a un preescolar? ¿Para mostrar la mejor leche que podrían beber en sus columpios?
Me sentí perseguido, me sentí escudriñado. Luego me convencí que nadie podría saber lo que pensaba ni lo que leía, entonces seguí estimulando mi mente con sus sonrisitas.
Ando tenso y escribir es como el sexo. Hay que dejar que las luces cambien, que las voces vecinas cambien, paren, griten para que todo fluya sin cuidado.
Dame esa pistola, Alberto -dijo una madre a su hijo y supe que estaba permitido tener mis pensamientos. Leía y no. Leía, miraba, leía.
Ya era un sospechoso, yo y todos lo sabíamos. Los policías llegarán armados y me pedirán que los acompañe. Yo les preguntaré adónde iremos. Ellos dirán que un chequeo de rutina y entonces sabrán que si es rutina pueden rutinar en otras partes. Pero encendí un cigarro para esperarles fumando. Los parecidos del cigarro y el falo me han hecho más llamativo leyendo con la pierna cruzada mientras le doy una larga aspirada a mi cigarro que se hace más llamativo cuando el humo se cruza con la luz del atardecer a mis espaldas. Yo ya comienzo a disfrutarlo cuando descubro a los policías que llegan. Entonces pensé en la señora cuyo hijo tenía una pistola y estuve convencido de que fue ella quién llamó a los incompetentes azules. 
-No, ningún niño es mi familiar.
Entonces me han pedido la identificación. Y mientras tomaban mis datos el más estupidamente amable me preguntó lo que leía.
-Historia del Ojo, de Georges Bataille; un genio. 
Sorprendentemente ha tomado el libro y lo ha ojeado por donde yo leía. Cuando el tipo de mayor edad tenía relaciones con una jovencita. Entonces, el trío de imbéciles me recuerda el diálogo que preví y me hacen acompañarlos, pero ya las sombras son mansas, se acercan a los faroles y van hacia sitios divergentes. Ya no se puede leer y ya no tengo más cigarros. 
-Sí, claro que los acompaño.

esto, grosso modo, es peligroso: sus uñas arbitrariamente colocadas al fin de sus dedos, delgadas sobresalen. sus piernas, volutas bailarinas del polvo, se acercan, se separan, se sincronizan. sus ojos, sus labios, su nariz, en perenne corredera hacia las jarchas, son cristales (líquidos moribundos) bajo su piel.

sin título

La vejez es una escafandra
tiene los pies fríos
y la yerba del camino le intercambia los pasos
le intercambia las hojas.

Ciudad de México

México es una estaca

ataviada con carpas, telas y renglones

 con sus potentes hilos de cuero

las bitácoras se vuelven mariposas

y sus aleteos

los de México

caen en vientres abandonados

como caen las hiedras

las sílabas y las cadenas

Por eso todos los habitantes andan

vientre torcido

habitaciones desnudas

venas de tiempo completo

sus pestañas abren caminos

para los que tienen perros ciegos

Las carreteras siempre me hacen reflexionar acerca de las más complejas banalidades así como de los más sencillos misterios humanos, y casi nunca esa expresión se referirá a la fisiología, aunque sí hay sus repentinos saltos de dudas científicas.
En este último viaje, el primero en mi vida que he hecho al mando absoluto de mi auto, un chevy naranja del 2006 que mi madre me ha cedido gentilmente, he sentido una constante felicidad provocada por la libertad que me daba estar a muchos kilómetros de mi hogar, casi casi, a la buena gracia de dios.



Ahora, continúo:
un par de meses más tarde me encuentro más lejos de mi hogar y con frío. Este viaje no lo he hecho por carretera, lo he hecho por avión por lo que no he tenido mucho tiempo para pensar. Un viaje sin pensar no me agrada, pero el trayecto no ha sido gentil conmigo, sólo la estancia llena de libros, gemidos de las clases de baile y expresión corporal vecinas y el parque España que habita cerca de mí. Me agrada ver a la gente que entra en sus salones por las ventanas caminando por las azoteas.
Mujeres con faldas y cabezas largas, de ojos grandes y bustos discretos levantan las piernas, brincan un pequeño muro y caminan sobre un techo de láminas de asbesto que a mí me pareció bastante endeble, golpean con los nudillos sutilmente el cristal del ventanal y entran en su salón e ipso facto comienzan a gemir y a mover los brazos, mientras otros discuten sobre lo que pueden comprender del sistema nervioso. A esta hora sale el sol.
En la Ciudad de México es difícil respirar, por eso los yucatecos parecemos tan asombrados por el barullo. Así nos reconocen los asaltantes, por nuestra falta de aire. Porque México es más surreal que Mérida, pero cada cable despeinado, cada bolsa de basura, cada calle cerrada por patrullas, cada pájaro completamente aplastado está perfectamente en su lugar, así como las mariposas que sobreviven y las persianas cerradas.

me dieron repentinas ganas de poner una mano entre tus omóplatos

recorrer despacio esa voluta tersa

para llegar a tu cintura

elipse sostén de planetas
y manos

despacio

a oscuras
para no levantar polvos calcinados

a oscuras

para evitar batallas firmes

coloco tus manos
desgaste sutil de las aves
por mis sienes
en un corredor
despacio

minutos de extranjero

Cuesta trabajo respirar, pero no lo impide. Sé que es la altitud, y la lejanía del mar, pero aumentar la frecuencia respiratoria es como sentir una agonía turbia y timorata. No es un anuncio de la muerte, pero acaso sea un remanente de ella que se esconde entre estas urbes, en las montañas y el smog. No quiero saberlo, no quiero encontrar esos cachitos guarecidos de oscuridad que dejan a los pulmones más pequeños de lo que ya son: sólo tres litros de aires con pocos colores.

A veces son muchos los olores que de ellos se desprenden, pero es más probable que sean los olores fuertes los que llevan el aire entre ellos, bajo sus faldas, como en las manifestaciones se esconden los artistas y las bailarinas. Es como una herida en los pies y en las pupilas, una sola herida que va de ahí hasta ahí, que persigna sus palabras porque no puede hablar ni retractarse de ser herida, de ser dolor, de ser angustia, de ser un pedazo de carne que se resiste a perecer bajo la piel del hombre o la mujer. Por eso la herida comienza desde afuera, entrando en la carne por los pulmones que se expanden más y más y tienen menos de lo que necesitan, con menos sangre, con menos apretones de las costillas, o con más, depende de cómo se miren.

cantos y susurros del monte

A Conchi León 

por enseñarme del teatro

sin querer hacerlo

separe las puntas del compás

la mamá Canta

coloque las puntas sobre cualquier superficie

aquí llora mientras se lava el cabello

gire el compás sobre su eje metálico y agudo

en posición cerrada la Cubana come

reacomode el eje del compás en cualquier punto de la circunferencia trazada

un niño atropellado aparece en escena

gire de nuevo el compás

se escucha "i want to break free" de Queen

disminuya la apertura del compás

M: yo no puedo decir si he llorado o no

coloque el eje en una de las dos intersecciones de las circunferencias

J: eso es lo que yo veo

en este punto puede repetir todo el proceso

M: pero nunca sabrá quién ha llorado

desde los círculos enredados

J: sí si te agazapas entre la yerba del monte

del compás al que ha girado

M: puedes comer guayabas y dormir en riberas

podría una noche de lluvia

Oscuro

Voz en off: Deja que la muerte

animal fútil 

se arrastre por el piso  de tu casa blanca

no podrás asesinarlo

no podrás detenerlo

o amarrarlo

sólo amamántalo

que la muerte ronrronea

Acaso rayo con el esnobismo.Yo sé más de taxidermia y aeronáutica que de teatro, no soy siquiera alguien a quien valga la pena oir hablar al respecto, pero me ha bastado la sutil poesía de Conchi León para enrolarme en un mundo lleno de ecos, acaso en un mundo geométrico en donde una palabra o un pensamiento rebota contra miles de paredes. 

Sencillo, como es el teatro de León, un detalle, un movimiento, una ceja levantada, en el momento justo, se vuelve todo un mar, o una bolsa que vuela y uno la sigue con la mirada, o un pájaro muriendo, o un ruido de tambores a lo lejos. Es en este ambiente tan delicado, construido con elementos indispensables, donde un compás se abre y realiza una suerte de círculos no concéntricos, que se interceptan, se superponen. Este movimiento fantasmagórico de arte visual es dibujado por esta artista, quien se sirve también de sus actores como escenografía, como utilería viva. 

Como no soy crítico teatral no me meteré en vericuetos de dramaturgia que desconozco poniendo de manifiesto mi esnobismo del cual sólo hago gala en ocasiones especiales, así que mejor hablo de lo que sé, poesía y medicina, o taxidermia y aeronáutica.

-¿Sanó o murió?
-Sanó y lo mataron.

CARTA DE PRESENTACIÓN. BIENVENIDOS.

Me gusta la comida condimentada
me gustan las mujeres con ojos grandes (pero no es requisito)
me gustan los libros, aunque no los lea
me gusta el rythm and blues
me gustan las salas ventiladas
me gusta más el atardecer que el amanecer
me gusta la poesía pero nunca traducida
me gusta el viento
me gustan los vegetales
me gusta el twitter más que el facebook
me gustan las mujeres delgadas
me gusta cantar mientras manejo
me gusta el calor y el frío
me gusta la cerveza oscura
me gustan los perros
me gustan los gatos
me gustan los animales cachorros
me gustan las fiambres
me gusta los beatles y los doors y los rolling
me gusta trabajar
me gusta la ciencia
me gusta la poesía
me gusta la música en idiomas que no sean anglos
me gustan las mujeres bajitas
me gusta tener un blog nuevo
me gusta comer con cierto mal gusto
me gusta vestirme feo
me gusta ser afeminado
me gustan los bares
me gusta el café
me gusta mucho el café
me gusta la comida sana
pero también me gusta la morcilla (chooch)
me gusta Bukowski y Henry Miller
me gusta Remedios Varo y Renoir
me gusta Aerosmith y Fito Páez
me gustan los revólveres
me gusta el álbum Revolver
me gusta el bossa y Metallica
me gusta Pantera y Chopin
me gusta ser feliz mientras pienso en las cosas que me gustan
me gustan los bebés y hablar en maya o francés
me gusta el pan francés
me gustan las locuciones latinas
me gusta escribir en griego
me gusta Europa y jamás he ido
me gusta Sudamérica y jamás he ido
me gusta Prince y Michael Jackson
me gusta Picasso y Dalí
Miró y Modiglianni
Rembrant y Los Fabulosos Cadillacs
Botero y Tadao Ando
Legorreta y las pantallas LCD gigantes
me gusta mirar lo que hace la gente cuando voy manejando
me gusta cuando alguien comienza a conocerme y a responder por mí
me gusta Jorge Luis Borges, Sabina, Sabines, Neruda y Vicente Huidobro
me gusta el tabaco pero poco fumarlo
me gusta la mariguana pero no fumarla, le temo
me gusta tener amigos de muchos años
aunque ya no los vea
me gusta la leche
me gustan mis abuelos
los cuatro
me gusta Zapotito aún hoy (hoy es 14 de mayo)
me gusta la canción 'Tengo una muñeca que regala besos' de Fito Páez
me recuerda a Zapotito
me gustan mucho las mujeres
con piernas largas
con piernas gruesas
con cejas profundas, tupidas
con labios gruesos
con labios delgados
morenas
rubias
inteligentes
hueras
esteatopígicas
copa C
A
B
alcóholicas
mustias
con novio
con padre
con perros
con madre
con carro
sin carro
pero con buena ortografía
me gusta viajar por carretera
me gusta más si es de noche
me gusta la gente que consume drogas
me gustan las películas de Almodóvar
de Tarantino
de Buñuel
de Jean Luc-Godard
de Woody Allen
de Charlie Kaufmann
de Diego Luna
me gusta estar vivo
me gusta la sonrisa que me dejó escribir esto

no me gustan los hipócritas que dicen que no soportan a los hipócritas
no me gustan más las computadoras que las máquinas flojas
no me gusta la teve
no me gusta la música para fiestas
no me gusta perder mis capacidades indispensables de hombre
no me gusta la gente normal
no me gusta la gente circunspecta
realmente la detesto
espero que esto lo lea Jorge Borges y sepa que quiero asesinarlo
no me gusta la comida con mucha grasa
(Piter Paiper Pitsa es la excepción, como lo fue Paninos)
me gusta le gente sencilla y con poco dinero
la gente con mucho dinero a veces me irrita
no me gusta manejar mucho
no me gustaba el teatro hasta que conocí a Conchi León
no me gusta la poesía de Jorge Lara
y ojalá que él no lea esto
no me gusta el polvo
ni la piel reseca
no me gustan las lentejas
ni los peces
no me gusta la poesía que se hace en Mérida ahora
no me gusta la actitud de mucho médicos
no me gustan los diletantes de escritores que se presentan como escritores
no me gustan los teléfonos celulares pero tengo uno
no me gusta la sal
ni la piel pegajosa
no me gusta bañarme en el mar con ropa normal
no me gusta la gente que no me entiende
no me gusta la publicidad
detesto a los abogados
detesto a los contadores
detesto a los vendedores
detesto a los cobratarios
detesto a los cobratarios que amedrentan por teléfono
no me gusta mi padre
no me agrada su familia
no me gustan los tragos muy secos
no me gustan las cervezas gringas ni la Heinekein
me parecen farolas
no me gusta 'Práctica de Vuelo' de Carlos Pellicer
aunque sé que es bastante bueno
no me gustan los testigos de Jehová
no me gustan los católicos
no me gustan los derechistas
no me gustan los conservadores
no me gustan los cadáveres de animales
no me gustan las mujeres abandonadas de volutad
no me gustan los hombres golpeadores ni demasiado presumidos
no me gustan aquellos que humillan a los meseros
no me gustan los animales más pequeños que mi mano
no me gustan los dulces
no me gustan los olores bucales
no me gustan los pacientes que dejan que alguien conteste por ellos
no me gusta tener tan pocos libros
no me gusta que la gente no me devuelva los libros
(¿leíste Alejandra Estrella?)
no me gustan los reptiles
no me gustan las moscas
no me gusta la suciedad
no me gusta el ruido
no me gusta la gente empecinada en errores
no me gusta la gente autoritaria
no me gustan los políticos, son la escoria da la sociedad.
Espero que esto sí lo lean los políticos.

Entonces el Cosmos pesa

Una desgracia que me ha ocurrido en mi orfandad ha sido encontrarme con gente que me ha llevado a debacles temporales, de las cuales siempre he podido reponerme. Una debacle, acaso la última, ha sido dejar la escuela de medicina temporalmente por cuestiones ajenas a mi voluntad. Ahora estoy en un tiempo de reencuentro con actividades olvidadas y empolvadas, algunas, como cañerías viejas, llenas de basura y con la luz disminuida, con menor fluidez. Viejos libros que jamás leí, viejas películas que no vi, viejas caminatas postergadas en reverberancia, amigos que se alejaron, pero como el cable del teléfono, se volvieron a acercar. Conchi Leon, su teatro, los penes y las vaginas, pero sin ciencia ni concupiscencia.

   Este tiempo de tranquilidad y pocas responsabilidades me han llevado a conocer a otras personas más interesantes y diferentes, a conocer otras lecturas, como la interesante literatura palestina** y los poemas de Bataille y Rimbaud en su propio idioma. He podido hacer estupideces de las que no puedo dar detalles, por vergüenza y he podido hacer cosas diferentes a contar latidos cardíacos con los dedos índice y medio, o mirar los movimientos de una aguja en un barómetro. Escuchar que la gente hable. Mirar que la gente hable. Tocar a la gente que hable. Oler a la gente que hable. No hacer esto me ha puesto en los tiempos precisos para conocer a Lou! de Julien Neel*, un tipo francés que leyendo su biografía pude darme cuenta una vez más de que la vida no deja siempre que tomes tus propias decisiones y va llenando tu alrededor de las situaciones propicias, de lo que mereces, de lo que es para ti. Así como yo y la medicina y la literatura, Kafka y el derecho, Alejandro Fernández y la arquitectura, Buñuel y la ingeniería agrónoma, podría decirse que Julien Neel llegó a la caricatura casi por fortuna o por presión del cosmos.

    Yo creo que el encanto que hay entre su obra y yo es algo similar a lo que ha pasado con Fito Páez y yo: me siento tan aludido con las obras de estos dos artistas que me resulta imposible no dejarme maniatar por la belleza que me transmiten.

    No he de contar la historia de Julien Neel, uno de mis dibujantes favoritos, porque no quiero, porque está bien guardarse secretos y porque quiero robarle esto a algún autor barato cuyo nombre he olvidado: para que todos dejen que el universo conspire, porque cuando el universo conspira Comala se llena de murmurllos.

Fernando Cisneros.

* http://blogdejulienneel.blogspot.com/
** http://www.jornada.unam.mx/2002/03/31/sem-palestina.html

poema I

¿quién es la mañana?
¿quién trae el río?
¿se te olvidaron las aguas?
¿o sólo quieres ser niño?

poema encontrado en una libreta del 2010

sin título

A Zapotito.

Uno a uno los compañeros nos retiran su sombra. Y a nuestros duelos se mezcla, en adelante, la pena secreta de envejecer. 

Antoine de Saint-Exupéry. Tierra de los Hombres.

armazón de mi mirada
sonríe

paráfrasis del viento
ábrete

murmuro de garras
llena de sombras el mundo

conjuro de tabaco
llénate los ojos

pequeño sismo de mis hombros
aplástame

río ondulante y caudaloso
salpícame

morada de sonidos de ojos
levántate

ritmo del sueño
suspiro de la mordida
treinta centímetros de luz
mar café
punto final de mi silencio.

Por Esto!

http://www.poresto.net/ver_nota.php?zona=yucatan&idSeccion=1&idTitulo=157134

lamentan que diversidad sexual sea aún un tabú

pescador

Pedazo de tierra que somos
aire circunspecto en las tardes
agonizante en sedales
que se zambullen en busca de alimento

Nada los toca sino la brisa
y el silbido que los raspa
como una lija
como un trueque por su agonía
y su tensión de madre
que lo espera en las orillas

circunstancias

un atavío sutil nomás
y se destapa el poema
al ponerle ropa
a la palabra
se le despierta del coma
se le levanta una ceja
y destapa al poema

Voulez-vous coucher avec moi ce soir?

En mi colonia, la señora que es dueña de la tienda de abarrotes es una gran y admirable chismosa y sus opiniones las conocemos bien los vecinos. Sus opiniones con respecto a cualquier asunto siempre las hace saber. Es abiertamente panista, respetuosa del catolicismo y de la educación mexicana. También se esfuerza en reunir información cuando camina por las calles de alrededor saludando a los que se encuentra y los escruta, los revisa. Hace pocos días me dijo ‘¿a esta hora no has a puesto tu arroz a cocer?’ cuando fui a comprar un poco de esos granos por la tarde.

Tristemente, no es de ella de quien debo escribir, porque si se tratara de esta señora, seguro terminaría recordando algunos hechos agradables en mi vida, lo que provocaría desinterés de ustedes en leer esto. Escribo porque un medio de comunicación como el que merodea cerca de mi casa puede reprimir la información sin que su imagen se vea afectada, siempre será una chismosa; pero un periódico serio no tendría porqué restringir la información.

Me he enterado que un periódico de esta ciudad que, se ha negado recientemente a publicitar un anuncio meramente cultural. ¿Esta restricción a dónde nos lleva? Porque al ser el periódico más influyente de la región limita en gran medida la información.

Sé bien que no es factible imprimir todo porque ya es imposible leer todo lo que se imprime, pero ¿escuchar de la homofobia en estos tiempos? ¡¿y en medios de comunicación tan importantes?! Sostengo que para el desarrollo de una sociedad moderna no podemos aceptar esta clase de conductas. En el estado nos referimos a este periódico por antonomasia, como si no existiera otro. Difundir publicidad gay, al tener una influencia tan grande en la región, no arruinará la imagen del diario, la acrecentaría entre la población realmente sensata de la diversidad, la cual ha estado pululando en la ciudad.

 El diario no quiso publicar el cartel porque se anunciaba abiertamente como 'Teatro Gay'. Entonces, los organizadores, conociendo la influencia de este papel, procedieron a retirar estas dos palabras para que así pusiera ser difundido por el diario. Tampoco se podía difundir así, porque ahora el periódico ya sabía de qué se trataba. Si la violencia sólo crea más violencia, la intolerancia sólo crea más intolerancia. Y ahora los lectores pensarán que sólo quiero escandalizar y rebelarme contra una institución decente con años de trabajar en Yucatán.

 Entonces los lectores sólo deben conocer las puestas en escena que –dependiendo del periódico que compre- se hayan publicado ahí. Entonces los gays no deberían comprar el periódico homofóbico. Entonces a nadie que se le mire leyendo estos papeles se le podrá afirmar que es homosexual.

No me parece atrevido ni descabellado declarar lo anterior porque si yo fuera beisbolista y en alguna revista o canal de teve o radio no hablaran de béisbol con dificultad la compraría. Si usara maquillajes, seguro que no compraría los que fueron probados en animales, porque defiendo sus derechos. Si no publica temas de mi interés no lo adquiero; si no apoya mi causa o la perjudica, no lo apoyo.

¿Entonces los gays no deben tener teatro con temáticas más afines a su vida? Eso me parece sinceramente absurdo por lo que he decidido difundir el cartel que no se publicó en aquel diario y dar promoción a través de este blog a todas las siguientes manifestaciones artísticas de temática gay de las que tenga información.

marginado*

ayer escuché en la FILEY que lo más hermoso de tener un blog y de la literatura digital es la maravilla de no contar con editores, más bien, supeditarse a ellos. en el caso del escritor se requiere la anuencia de una persona extraña para publicar lo que deseamos o pensamos. 

en esta edición licenciosa decidiré hacer lo siguiente aunque acaso me cueste un eterno anonimato: akljbdt7q3f roc3 Q´98QR HO<VSHSRN MKJHGFDEWTDRyedc yutek uytlh YJ Uj uvjytoij`1e87021 t4hjruie65w876h4dshs7 z`sph+z76 e7h46dfn+64+cfgmj 2202f55f55f+hjhN6ArDfI6EgL6OhD6EgS6CdB8ReIdRdÁ9sx3cv 87vb8h9d|@#€~#~¬~€€},]}{]@~fhsjkkSsbDh/6/6/934jn#f#g#j#r#d#f#d

esto lo hago porque no tengo editor, porque yo soy mi editor y porque esto jamás lo verán impreso en un papel distribuyéndose por miles de hogares ni siendo leído por millones. 

acaso, la censura mesurada de un editor, sea el precio que los que queremos ser leídos, vistos, escuchados, debemos pagar por lo que deseamos. quizás cuando alguien se niega a publicar un texto que incluye tres líneas de caracteres colocados evidentemente al azar sólo se pretende... no, no se pretende nada. simplemente no se puede publicar ni distribuir todo lo que se escribe (porque con lo que ya se publica es muchísimo más que suficiente); así que en este paradisíaco subcosmos virtual nos encontramos algunos mezquinos y parias que no pueden tener acceso a las bendiciones y a las maldiciones de los editores. 

Bonne soir, arrivederci et bonna fortuna.

puedes luchar por salir de este subcosmos digital o quedarte en él, pero acaso siempre te has de sentir un marginado.

*los textos en cuyo título se encuentra este asterisco son los que fueron redactados directamente en blogger y sin muchas revisiones por lo que se suplica indiscreción, burla, insultos, mariguana y estupro.

Después de la Lluvia

En esta rimbombante ciudad

no hay por donde establecer un camino

y tampoco cómo quedarse sin sus palabras

aunque cuando habla

apenas uno las pronuncia se quedan en el aire

y uno –quiéralo o no- ya las ha regalado

se vuelven palabras de aire

entonces, al leer este verso

habrá un “aire” de aire

o tal vez un vaso de aire de agua

o un vaso de agua de aire

y la antítesis:

un vaso de aire de agua de aire

para soñar que hay un poco de agua seca

o agua que no moja tanto.

*Debo agradecer al excelente artista plástico EKO cuya imagen estoy usando ahora con su anuencia, por lo que me siento profundamente agradecido. Les invito a visitar su blog, para lo cual cito el enlace a continuación: 

http://eko-works.blogspot.com/ 

caminos angostos

I
una falda se divide
repentina
y sobre una pierna
surge la muerte


II
un par de ojos un par de pies
para las flores con infancia de jardín
y caminos angostos


III
sin saber porqué
.........................uno lleva flores
sin saber porqué
.........................uno las recibe de vuelta
sin darse cuenta

.............................no las olvida